“La llave que nadie a perdido”

La poesía no sirve para

nada me dicen
Y en el bosque los árboles

se acarician con sus raíces azules

y agitan sus ramas el aire

saludando con pájaros
la Cruz del Sur
La poesía es el hondo susurro
de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño
la tristeza por el muchacho
que conserva la lengua
pero ha perdido el alma
La poesía, la poesía, es un gesto
un sueño, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha oídos corazón, la misma música
Y no digo más, porque nadie encontrará la llave que nadie ha perdido
Y poesía es el canto de mis Antepasados el día de invierno que arde
y apaga
esta melancolía tan personal.